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A comer uma bolachita que tinha como brinde um torrão de açúcar lá escondido, parti um dente. Toca de marcar consulta no doutor da especialidade.
Vou ao dentista daqui a 20 minutos.
Estou em pânico. Tremores. Suores frios. Angústia. Antecipação da dor.
Sinto que assim que me sentar naquela cadeira vou sentir a necessidade de confessar qualquer coisa, para evitar doses maiores de tortura. Acho que o meu dentista vai ser o Dr. Torquemada.
Ainda não saí de casa e já estou com dores.
Não quero pensar nas brocas e naquela seringa que é usada ora para anestesiar dentinhos ora para fazer farturas nas feiras, mas não o consigo evitar.
Pôrra para o gajo que fez aquela bolacha. Que lhe nasça uma abóbora no rabo. E meia-dúzia de dentes do siso, já agora.
Não quero lá ir, mas tem que ser. E o que tem de ser, tem muita força.
Não pensem, por um instante que seja, que eu sou um mariquinhas.
Não, meus amigos!
Eu sou MUITO mariquinhas.
Gostava mesmo de ter a coragem suficiente para aspirar a ser um mariquinhas.
Mas não tenho...
Quero a minha Mãe!!!

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publicado às 14:16


1 comentário

De Inútil a 14.05.2007 às 22:34

É bom saber que há alguém que compreende toda esta ansiedade pré-dentista.
Também experimentei um dentista novo desta vez e fiquei satisfeito com o resultado. Tive direito a ver CSI enquanto ele fazia o trabalhito dele e tudo!

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