Sem Utilidade Nenhuma

11 de Dezembro.

É esse o dia em que os senhores da bata branca vão tentar fazer do meu joelho uma manta de retalhos. Não fosse o facto de fazer anos a 14 e esta data até poderia ser do meu agrado. Mas não. O Homem lá de cima é capaz de ser Sportinguista, não apreciar sobremaneira os meus constantes comentários depreciativos quanto às exibições do dito clube e, vai daí, castigou-me atravancando o meu aniversário. Que me sirva de emenda.

E dizem vocês "Epá, ò Inútil, como é teu apanágio, estás a exagerar, podes festejar na mesma, gaita!".

Então não posso? Nem a bodega de uma cerveja vou poder bebericar, porque ainda devo estar a comprimidos nessa altura!

Mais!! Para aumentar o infortúnio cósmico da coisa, há sérias hipóteses de ver o Glorioso ser eliminado da Taça pelo Leixões, visto a eliminatória calhar precisamente nesse mesmo dia 14. E atendendo à generosidade cavalar com que o Quim tem brindado os avançados adversários nos últimos jogos, tal cenário não é possível, é provável.

Manco, sóbrio e futebolisticamente desiludido. Sim, é um aniversário de sonho, foda-se.

Em todo o caso, esta conjectura abre toda uma nova panóplia de perspectivas no que toca a prendas.

Já não quero coisas fúteis e vãs. Naaa, agora quero um daqueles sininhos pequenos que a malta snob utiliza para chamar o mordomo. Torradinhas, trocar o dvd, tratar da comichão no pé, dling dling para aqui e dling dling para ali. A minha mãe iria adorar isso, com certeza.

Talvez isso faça com que alguém me oferte uma empregada ucraniana, amazona de metro e noventa, embrulhada com um laçarote na cabeça. Ou então é melhor não, senão, mantendo a toada de desgraça kármica, ainda sou presenteado com um empregado guineense de figura entroncada e especial carinho por côxos.

Sim, esqueçam a empregada. O sininho chega perfeitamente. Isso e finalmente ter hipótese para poder ver o Natal dos Hospitais de fio a pavio. Estou tão feliz que nem caibo em mim com tanta alegria. Ho-ho-ho, pôrra para esta gaita.