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A comer uma bolachita que tinha como brinde um torrão de açúcar lá escondido, parti um dente. Toca de marcar consulta no doutor da especialidade.
Vou ao dentista daqui a 20 minutos.
Estou em pânico. Tremores. Suores frios. Angústia. Antecipação da dor.
Sinto que assim que me sentar naquela cadeira vou sentir a necessidade de confessar qualquer coisa, para evitar doses maiores de tortura. Acho que o meu dentista vai ser o Dr. Torquemada.
Ainda não saí de casa e já estou com dores.
Não quero pensar nas brocas e naquela seringa que é usada ora para anestesiar dentinhos ora para fazer farturas nas feiras, mas não o consigo evitar.
Pôrra para o gajo que fez aquela bolacha. Que lhe nasça uma abóbora no rabo. E meia-dúzia de dentes do siso, já agora.
Não quero lá ir, mas tem que ser. E o que tem de ser, tem muita força.
Não pensem, por um instante que seja, que eu sou um mariquinhas.
Não, meus amigos!
Eu sou MUITO mariquinhas.
Gostava mesmo de ter a coragem suficiente para aspirar a ser um mariquinhas.
Mas não tenho...
Quero a minha Mãe!!!

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publicado às 14:16


2 comentários

De Inútil a 14.05.2007 às 22:34

É bom saber que há alguém que compreende toda esta ansiedade pré-dentista.
Também experimentei um dentista novo desta vez e fiquei satisfeito com o resultado. Tive direito a ver CSI enquanto ele fazia o trabalhito dele e tudo!

De Buttafly a 14.05.2007 às 22:05

Só para dizer que eu já tinha 20 e tantos anos e assim que me sentava na cadeira do dentista desatava a chorar que nem uma louca...
Na véspera não dormia...
No dia não tinha fome...
MAS de repente tudo mudou, quando descobri "a" dentista. Podia ir lá todas as semanas agora que, sinceramente, não me importava. Ela é uma querida e não dói nada, nem mesmo a anestesia.
Conclusão: muda de vida, ai, se não vives satisfeito... lalalala

;)

PS - Se quiseres saber mais, apita. ;)

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